Escritor.

Personas en tacones y trajes negros codeándose con las esquinas sucias de la vida, caminan en frente de mí mientras yo los observo, no puedo hacer nada por ellos más que escribir y escribir en mi libreta vieja, llena de pensamientos, mariposas, besos azules y naranjas. El otro día entré al cine a ver una película muda, intenté cruzar la pierna hacia el lado derecho y le pegué a una señora, ella grito: ¡Agh! Y no detallé que cara hizo porque había demasiada oscuridad, de seguro hizo una cara fea, menos mal no la vi. Así deberían ser muchas cosas de la vida, para verlas desde una perspectiva menos fea deberíamos apagar la luz, así tus demonios pelearán, patearán, intentarán asustarte con sus muecas inútiles y nada de eso dará resultado.

Mi mamá intentaba explicarle a mi hermana menor porqué las calles de Francia son en diagonal, y el señor que venía con ella gritó: ¡SHH!, creo que éramos ruidosos, pero que importa, si quiere un cine sin ruido y sin teléfonos celulares pues cómprese la peli pirata y la ve en su casita con maíz pira quemado en el fondo de la hoya, no problem.

De todas formas fue una maravillosa película, esas dos desagradables personas jamás sabrán que  escribí sobre ellas, pero así son los escritores, escriben sobre cualquier cosa, hasta de lo más simple y estúpido, sobre el niño que tropezó en la calle, el profesor enfadado, el chico que se queda mirando por la ventana del bus, sobre sus amigos locos y extraños, sobre famosos y no famosos, inteligentes e idiotas. Uno siente que debe escribir sobre esas cosas, no sirve para nada pero igual uno escribe y cuando termina vuelve a leer lo que escribió y se siente como un maldito dios lleno de palabras hermosas y horribles.